Du wagon sombre où rien ne bouge, où rien ne luit,
Las des rêves, mauvais compagnons pour la nuit,
Le voyageur, avec le jour, cherchant l’espace,
Salue en souriant la campagne qui passe :
Les arbres, les moissons hautes, l’azur des prés
Lointains, sur le penchant des coteaux diaprés,
Les villages qui sont tout proches de la route,
Les troupeaux ruminants et doux, mis en déroute
Par le bruit, les maisons blanches, l’horizon clair ;
Et dans un champ rougi des premiers feux de l’air,
Tandis qu’un clocher fin carillonne une fête,
Des travailleurs courbés et qui lèvent la tête.
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