Avez-vous quelque espoir dans la paix! Donnez-m’en.
Mais on s’arme. Toujours l’homme, hélas! loup pour l’homme!
Toujours le » væ victis » du Barbare dans Rome!
Et la fraternité n’est qu’un fade roman.
Sous la tunique sombre ou sous le clair dolman,
Nos fils iront en guerre et seront fauchés comme
Les blés mûrs; et, tombant sous le coup qui l’assomme,
Le malheureux blessé criera d’instinct : » Maman! «
Quelle horreur! – Ah! du moins, femmes, soyez bénies,
Qui, dans un noble élan, vous êtes réunies
Pour ces enfants à qui tant de mal sera fait.
Mutilés et sanglants, dans leur détresse amère,
Ils verront la Patrie assise à leur chevet,
Et dans chaque Française ils auront une mère.
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