Été

Et l’enfant répondit, pâmée
Sous la fourmillante caresse
De sa pantelante maîtresse :
 » Je me meurs, ô ma bien-aimée!

 » Je me meurs : ta gorge enflammée
Et lourde me soûle et m’oppresse ;
Ta forte chair d’où sort l’ivresse
Est étrangement parfumée ;

 » Elle a, ta chair, le charme sombre
Des maturités estivales, –
Elle en a l’ambre, elle en a l’ombre ;

 » Ta voix tonne dans les rafales,
Et ta chevelure sanglante
Fuit brusquement dans la nuit lente. « 


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Verset Été - Paul Verlaine