Silence! reprenons les travaux de mon âge.
Que le pinceau docile obéisse à mes doigts,
Des lieux que j’ai quittés qu’il retrace l’image,
Que ma harpe se mêle aux accents de ma voix ;
Sur un brillant tissu, que l’aiguille légère
Arrête les contours d’une fleur passagère.
Oh! pourquoi, dédaignant ces faciles bonheurs,
Mon âme en murmurant s’envole-t-elle ailleurs?
Tel mugit un torrent quand son onde écumante,
Dans un lit trop étroit, s’agite et se tourmente ;
Sur de noirs rochers, meurt un impuissant effort.
Et je me brise ainsi contre l’arrêt du sort!
Devant moi, sur la rive, il ferme la barrière,
Et mon âme est captive en son étroite sphère ;
Reculant dans la lutte entre elle et le destin,
Sous la main qui l’écrase elle ronge son frein!
Silence! reprenons les travaux de mon âge.
Que le pinceau docile obéisse à mes doigts,
Des lieux que j’ai quittés qu’il retrace l’image ;
Que ma harpe se mêle aux accents de ma voix ;
Sur un brillant tissu, que l’aiguille légère
Arrête les contours d’une fleur passagère.
Qu’exiger de la vie? A-t-elle un seul trésor,
Pour qui le pèserait comme on pèse de l’or?
Sous la froide analyse et sous la main qui sonde,
S’évente le parfum des bonheurs de ce monde.
La nuit répand son deuil quand le soleil a lui ;
Le bonheur qui brillait se couche comme lui,
Et l’âme qui le sait, se sentant immortelle,
Ne voudrait que des biens qui durassent comme elle.
Elle cherche, formant vingt rêves tour à tour…
Le monde lui répond par ses bonheurs d’un jour!
Silence! reprenons les travaux de mon âge.
Que le pinceau docile obéisse à mes doigts,
Des lieux que j’ai quittés qu’il retrace l’image ;
Que ma harpe se mêle aux accents de ma voix ;
Sur un brillant tissu, que l’aiguille légère
Arrête les contours d’une fleur passagère.
Mon âme, calme-toi, reprends un vol plus doux,
Et passe sous le joug d’un sort commun à tous.
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