C’était le bruit de sa bottine
A travers ce que je rêvais,
Ou sa tête penchée et fine
Près de mon front, quand j’écrivais.
Elle fit ce manège d’ange
Deux beaux étés et deux hivers.
Je disais : » Cela me dérange,
» Et je ne ferai pas de vers. «
Elle remuait tout de même ;
La plume me tombait des doigts.
– Parfums légers de ce qu’on aime,
Musique éteinte de sa voix!
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