À Léonce Bénédite. Dans ma vieille forêt, au canton des fougères, Sur un chêne tombé je m’arrête souvent ; Le regard se complaît à ces […]

À André Theuriet. Le bouvreuil a sifflé dans l’aubépine blanche ; Les ramiers, deux à deux, ont au loin roucoulé, Et les petits muguets, qui […]

À Mademoiselle Marguerite Coutanseau. La neige tombe en paix sur Paris qui sommeille, De sa robe d’hiver à minuit s’affublant. Quand la ville surprise au […]

À Francis Blin. Las du rail continu, du sifflet des machines, Conduit par mes deux pieds, comme un simple marcheur, J’aime à vivre en plein […]

À David Sauvageot. I. Les cygnes migrateurs qui passent dans les airs, Pèlerins de haut vol, fiers de leurs ailes grandes, Sont tout surpris de […]

À Léo Hector Claretie. Tu dois venir de loin, pauvre petit troupier, Mince, pâle, amaigri, traînant ta jambe lasse? – Je viens de Ploërmel (la […]

À Saint-René Taillandier. I. En décembre les jours sont de courte durée, Notre zone brumeuse est à peine éclairée : À la pointe du Raz, […]

À Gustave Godard. Le soleil du matin tombe en bruine d’or À travers les rideaux de blanche mousseline : C’est comme un fin brouillard de […]

Bonne étoile et bon vent, fortuné voyageur, Qui t’en vas sous le ciel des îles Borromées, Où de grands orangers, aux bords du lac Majeur, […]

À Etienne Clais. Comme un orgue lointain sur une immense grève, Bruit du flot qui recouvre un lit de sable fin, Et toujours recommence et […]

Petite zingarelle à voix d’or, tu nous charmes, Et nous ouvrons l’oreille à tes enchantements. Ton accent pur va droit à la source des larmes […]

À Gustave Droz. La petite Sara, la brune guitariste, Qui se recueille au bruit de sa robe en marchant, Possède une vois d’or dans un […]

À Joseph Bertrand. Quand un ardent soleil s’éleva de la plaine, Tous les glorieux morts n’étaient pas enterrés : Habits galonnés d’or et capotes de […]

À Jules de Blanzay. Dans les eaux sans reflet d’une boueuse mare, Le froid soleil d’hiver, brusquement descendu, Comme un astre honteux de sa lumière […]

À Alfred Barthe. En pays de Saintonge, où nos meilleures vignes Sont, comme au champ d’honneur, mortes en droites lignes, Sous le fléau terrible, on […]

À Mademoiselle Bertbe Wells. Sous les fleurs d’églantier nouvellement écloses, Près d’un nid embaumé dans le parfum des roses, Quand la forêt dormait immobile et […]

À Ernest Chesneau. J’aime à suivre le bord des petites rivières Qui cheminent sans bruit dans les bas-fonds herbeux. À leur fil d’argent clair viennent […]

À Ernest Benjamin. LE POÈTE. En quel temps vivons – nous, mon pauvre philosophe? LE PHILOSOPHE. Dans un siècle d’argent qui bientôt doit finir. LE […]

À Sainte-Beuve. LE BERGER. Étoile du berger, si tu voulais m’entendre, Toi qui brilles là-haut comme un pur diamant ; Où mon œil n’atteint pas, […]

À Jules Berge. C’est un dimanche soir. – Un large clair de lune Étale son argent sur la grève et la dune. La mer baisse… […]