Sonnet XXIX.
Je hais plus que la mort un jeune casanier,
Qui ne sort jamais hors, sinon aux jours de fête,
Et craignant plus le jour qu’une sauvage bête,
Se fait en sa maison lui-même prisonnier.
Mais je ne puis aimer un vieillard voyager,
Qui court deçà delà, et jamais ne s’arrête,
Ainsi des pieds moins léger que léger de la tête,
Ne séjourne jamais non plus qu’un messager,
L’un sans se travailler en sûreté demeure,
L’autre, qui n’a repos jusques à tant qu’il meurt,
Traverse nuit et jour mille lieux dangereux :
L’un passe riche et sot heureusement sa vie,
L’autre, plus souffreteux qu’un pauvre qui mendie,
S’acquiert en voyageant un savoir malheureux.
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